Relatos Cebollos de un Gato

Un silencio aplastante reinaba en el interior del edificio en ruinas. La penumbra abrazaba todo, desde el suelo hasta las columnas, siendo el marco perfecto de la única imagen que resaltaba en su centro, la única cosa que a él le importaba. El hombre tatuado no hablaba. El hombre tatuado no se movía. El hombre tatuado parecía no respirar. Se esperaba una trampa, quizá un truco. Ya había visto de lo que era capaz. No podía saber, de ninguna manera, si estaba volviendo a ser víctima de un espejismo, o de un sueño. Si quizá no estaba siguiendo los pasos perfectamente planeados por su adversario, siendo atraído sin saberlo como una polilla hacia la letal llama de la vela. Se movió, lentamente, en silencio, pisando con tanto cuidado que hasta sus pies parecieron fundirse con el suelo. Se apoyó tras una columna, observando en la distancia la figura iluminada por el único haz de luz, frío y mortecino, que se filtraba a través del techo semiderruido. El hombre tatuado mirab

Sentir la tira de cuero ajustándose a su cuello bastó para que todo su cuerpo se estremeciera y el ya familiar hormigueo de la anticipación comenzara a aflorar entre sus piernas. Se sintió culpable por ello. Un suave tirón de la cuerda que venía unida al collar bastó para que la muchacha comenzara a andar. Tenía los ojos vendados, como ya era costumbre. Mas a pesar de no poder ver nada, sabía perfectamente dónde estaba. Ya había aprendido a contar mentalmente los pasos que daba, la dirección que tomaban sus pies en cada giro. Treinta y dos pasos rectos nada más salir de su celda, giro a la derecha y de nuevo recto durante otros catorce, antes de girar a la izquierda… Reconoció el familiar goteo que siempre sonaba en aquella parte del pasillo. No tardó en alcanzar la esperada escalera, escuchando el crepitar de la antorcha que llevaba su portador, a medida que el abrumador eco de la mazmorra empequeñecía en sus oídos mientras ascendían. Se abrió la pesada puerta reforzada